АННА ШМАКОВА
 

                            ПЛОДЫ
 
 
 

                                                                * * *

Здесь  по обеим сторонам
                                          Шиповник цвёл
                                          И лепестки, как сон ронял
                                          Казалось, в тихой церкви остудить
                                          Цветы свои, в печали,
                                          Которую ни сон, ни мысли не вмещали
                                          Знакомых мест знакомые названия,
                                          Когда  колокола  начнут вызванивать
                                          Их имена,
                                          Как лепестки, одежду поправлял
                                          Прохожий человек, по сторонам
                                          Не глядя. Так пылал
                                          Один цветок, который бы поправить,
                                          Но крупный гравий...
 
 
 
 

                                                                    * * *

На редких вдруг рисунках –
                                        Дырочки для глаз,
                                        Туда немало дел – и влаз,
                                        На чемоданах, сумках
                                        От дырочек души своей
                                        Въезжать, дурнея,
                                        От будних запахов,
                                        От блудных всех детей,
                                        И от беспарных запонок,
                                        Как от бесполых кислых щей,
                                        В ту щель
                                        Не спрятаться;
                                        Так снятся без испуга
                                        Тебе все звери леса, льнут  друг к другу
                                        И знают, что из леса ты - никак.
                                        И самый день похож на буерак:
                                        Их больше – драк,
                                        Когда враги друг друга не встречают.
                                        Так воздух у картинки был случаен
                                        Случить спешил
                                        И не смущал,
                                        Смущая,
                                        И не стеснялся выступивших жил.
                                        А жилка –
                                        Это бед подневных шилко:
                                        Под небом прятано,
                                        На полдень сочтено,
                                        Оно – волшебное веретено,
                                        И потому приятно.
                                        А я  - не я одна, а ведь
                                        Чуть что -  не  отвернуться мне от грязного,
                                        И скорбь моя противна, как медведь,
                                        На всё гораздая.
 
 
 
 

                                               Деревенские дорожные

                                              Ещё с прихожей
                                              Кричали дорожные недуги.
                                              Всё было, как кое-кто
                                              На давнего и милого похожий,
                                              Вот лишь не тот.
                                              А боль в дороге
                                              Всё про тугие дуги,
                                              Про «попрощаться не зашла к подруге»
                                              Про «в гости вдруг в не глаженном негоже»...
                                              Досадное шоссе
                                              Трещит по линии центральной шву,
                                              Чернавкою подсев,
                                              Пыхтит, что я живу
                                              Ли, или с прошлым рву,
Или не я, не я, темно в глазах,
И в новый  дом влезать,
                                              Шатаясь:
                                              Кочки, тускло-рыжие платочки,
                                              Лоток – жиры и рыжики –
                                              Деревни сутулой той,
                                              Вот  я шатаюсь!
                                              Но всё
                                              Дугой другой
                                              Снесёт,
                                              Не повторяясь.
 
 
 
 

В палате


Осторожное утро  со счастьем играет в «замри»,
                      Я – на запах лимона, я с маленькой рыбкой внутри.
                      Мы с ней медленно ждём, как в себе сам заварится чай,
                      Что и мысли так пристальны, как дикари;
                      Ранний день то листвой, то, скучая, ногой перестанет качать,
                      Отопри я его, отругай, прогони, прогори...
 
 
 

* * *


Голос, о скрытом толкующий, вдруг да  стих.
                         Видно, запнулся, растянулся, бормочет кому-то «пусти».
                         В гладкую занавесь слов превращается стих,
А ведь был же как стык!,
                                            Стека движение,
                                            Весь – напряжение
     Между сложений простых.

Ну у него и нрав!

Голову с горлом задрав,
                                            Всё перебрав,
           Почему не докажет, что прав?
 
 
 
 

Проза


   Мало сказать:
                                     Этой истории долгий волос
                                     Через вокзал
                                     И микро районную волость
  Как пояс,
 Что узенькой тропкой
 Пробирается в шлёвки
 Так повесть
 Живая неловкой, да вдруг и
 Мышкой-полёвкой,

На ощупь – а ноги зудят –
Ищет  ткнуться в чёрный вагон,
Там целуются люди-цыгане,
И махаон
Танцевать задевает крылами.
Тасовалось причудливо всё
В этой повести, или
Будто дроздят
Синепёрых в любви уловили,
А там – только хвостик куцый
Ищет  ткнуться.
 

.
* * *

Пусть лист  тонким шелестом в час,
Когда так нависли над ним
Лучистые  тропинки из глаз,
Замрёт, как рукопись, невредим.

Есть зыбкая, как спасибо, сырая,
Такая улыбка, ни за что, ни за так:
Замётано, чётки летние перебирая,
От радости не отпусти ни на шаг!
 
 
 
 

* * *


Мостом любовь изогнулась
                                         Места надо знать  такие
                                         На зиму
                                         Не замерзающие.
 
 

Шаги мои

Как стемнело!
Меня за чеченку приняв,
Хоть и бледную, темнота разойдётся.
Дело вечера, тело томное уроня,
                                      В клюв души моей,
Проскользнёт на слезливое донце,

На слезливое донце её,
Морским ежом хамоватым
Челку мою черную
Целовать, как любимый,
Как золотой мой в вечернем своём халате,
Этот сумерек тёмный халат
Проведёт меня холода мимо.

Пока моросит осеннее осенение,
Пока я, застыв, рискую
Так остаться до снега в оцепенении,
Обувь даже не сменив на другую,

На тёплую, то ли талые
Строки последние
На летальную сводят  фишку
Шаг к  парадной,
То ли пташечьи крошки
Сравняются со столетними
Кристалликами,
Чтоб из виду не выпустить
След обратно.
 
 

* * *

Долгую ночь
Мы росли в одно дерево,
Проверяли поверия.
Целую ночь
Я целую зонтик затей
В потолочек
За то, что не как у людей
Всё в  затылочке
Нашем рождается,
Кроны наши и кровный ствол
Вынуждая срастаться
Внутри затемненной бутылочки
В приворотный настой,
В раствор.
 
 

Жемчужины

Зоркий, как росчерк
Знакомого узора,
Заметит вас издали,
Жемчужины праздника
Буднего.
Вы – лёгких стрел
Выстрел
Лёгких сигарет с фильтром
Утром
Напитком хитрым
И меченым
Глинтвейном вечером
Все полости
Заполнены полностью
Тело около шести
Невозможностей
Обвести
Как вокруг пальца
Если нежности, как купальщицы
В усыпальнице
Дна морского -
Ничего не боятся
И не опасаются.
 
 
 

к авторам и стихотворениям