* * *
Мы за жестокие игры:
И я, и ты,
Что не ново,
Всегда
Кто-то
Жаждет
Горячего мяса,
Сейчас
Это ты и я.
Но когда-то и нас
Поведут на заклание
Как телят
И съедят,
И не будут кланяться
У подножия
Памятника
В солнце,
Лишь обличат культ
Личности.
Наподобие
Великого Октября.
Эта радость от
Сходки
Мимолетна
И требует глотки
Стальной
И брони,
Чтобы люди
Могли
В потемках
Голос наш
Различать
И метели вой.
* * *
Слайды
Горячие,
До которых дотронуться
Невозможно,
Перебирай
Пальцами
В коробочке
Собственного
Мозга,
Потяни
За нить
Извилины
Как гроздья
Сушеного
Чернослива,
И все
Упадет: просыпется
На пол,
Когда откроется клапан
Болезнью
Раковой
Облапанный
И обласкан.
Собрать в купол,
Составь
Мозаику
Дружную,
Выбрось деталь
Ненужную –
Ты ею нудужен,
Приходишь
С нищенской
Кружкой
На паперть
Памяти
Лаять,
Охаивать
Свое я,
Прося
Подаяния,
Зря
Почем,
Потому что
Ты черный,
Потому что ты черт,
И вполне различим
Палачом
На фоне калек
Непричесанных
И могил –
Их крестов
Закопченных
Следы –
И икон,
Облаченных
В одежды
Святых.
* * *
Я очень горжусь
Этой частью себя,
Что одна
Путешествует
Выше
Руки,
Потянувшейся
Ввысь,
Но не доставшей
Ни Солнца,
Ни звезд,
И упавший
Икар
Не продолжит
Полета.
Только там,
Где кончается
Кость
Черепная,
Где фаланги
Встречают
Касание
Края
Глазниц,
Изнутри
Проникая
И ниц
Выбрасываясь
Вон
Ломом
Тел
Вытекая
Дымом
Котельной,
Там нить
Молельни
Не сдержит
Уже
Центробежные
Нервы,
И забвение
Верно
Как резкий
Рывок,
Потому что на небо
Уходят мгновенно
Лбом
Прочерчивать
Ленты,
Уходят в песок,
Если кто-то ловко
Погладил висок.
* * *
Верх
Вихря –
Маяк
Мысли
Для плохо слышащих,
Площадка
Для нищих,
Рвущихся
В гущу
Благ
И неоновых ламп
В облаках,
Где бок
Небоскребов
Одаривал щами
Всех приходящих
За счастьем,
Виляющих
Лаем,
Боящихся боли.
Я часами
Играл в почтальона –
Изгоя,
От его имени
Приносящего
Похоронки
И хроники
Сброшенных бомб,
Пистоны
И запах пороха
Безвозмездно.
Кланясь ниц
К половицам,
Скрипящим о «ищите
И обрящете»,
Беспрестанно
Кружась
Взмыленно
Ты таешь
Как лист
В дымке,
Как улыбка
На лицах
Просящих,
Когда дающие плюют
Им в руку,
Зная что лучше
И не ощущая
Сочувствия
Звуков,
Рвущихся
Из репродуктора
К слуху.