ВИТРАЖ

 

У города есть смысл,

в нём — ты.

Каждый вечер

вырезаю белых бумажных коней

и пускаю на ветер.

Для

тебя.

 

* * *

А ты знаешь, воробушек Лесбии,

на самом деле,

это был голубой каменный дрозд.

А соловей японского императора —

просто камышовка.

Нет.

Но ты спрятала смерть

в этой орнитологии.

 

* * *

Я помню тело

юной хиппи после аборта…

Я так просил:

Научи меня умирать!..

А ты — смеялась

и ушла.

 

* * *

Сижу на окне, спустив ноги вниз

/в звёздную сеть едва ли

попадется рыбка…/

Пожалуйста,

не столкни меня!..

 

* * *

…Сравнить полёт стрелы с полётом птицы…

Не сравнивай! —

Дефект в левом нижнем углу шпалеры

не позволяет

оценить позу стрелка.

 

* * *

Учитель

тонкими пальцами

опускает бисеринки в стакан с водой.

Едва слышно…

А где-то, на Аптекарском острове

расцветает Царица Ночи.

Мы учимся не

различать.

 

* * *

Как утешают смешные суеверия:

падающая звезда, новая еда, поезд,

прогрохотавший над головой…

Год за годом загадываю

одно желание — Люби меня!

…и быть вместе.

 

* * *

— От Графского четвёртый дом…

— Нет, пятый.

Окно.

Эоны одиночества и светящееся акварельное небо.

Перечисление по необходимости не полно,

нет — тебя

 

* * *

Не

утешай себя и не верь,

что даже в Венеции — кончается лето.

Лето — вечно!

Лучше пройди через площадь Святого Марка

с закрытыми глазами —

коснись собора.

 

* * *

Как губы хотят поцелуя!

Как тело хочет нежности!

…А наши ангелы-хранители опять улетели

жаловаться друг на друга.

Дай руку, my enemy,

пойдем гулять по городу.

 

* * *

Когда я буду умирать —

Тристан, утративший Изольду —

я попаду в

не бытие.

Только в тебе

я созерцал атрибуты Бога

и забыл

всё.

 

* * *

Как тонки контуры

и прозрачны краски!

Словно не город, а метафизический натюрморт

Джордже де Кирико,

здесь можно любить.

Где-то, за бумажными стенами —

ты.

 

* * *

Флейта устала от губ флейтистки,

от рук, от…

            Бог судил тебе играть

            на флейте Солнца,

            на флейте Ветра,

            на флейте Луны,

            на кожаной флейте.

 

* * *

Ты — плоть свою

для меня превращала в вино —

святотатка!

Не могу умереть

не

забыв.

 

 

к оглавлению